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Noviembre, 8.

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En mi burbujita, nadie me hace daño. Soy mi verdugo y mi salvador, porque tengo como lema que mi tristeza solo dependerá de mí, qué manera tan grande de auto sabotaje. Un inconformismo crónico. Consciente de lo que me quejo porque soy lo que cuestiono. Voy en esas de escribir sanando n o me reconozco cuando odio y amo mucho más de lo que rabio. A veces enciendo la radio relajándome y recitando . [ Yo no quiero ser recuerdo ]. Ya no quiero perderme tanto. Cesar de pensar, estar presente, q uitar las ausencias de mi mente. Ver lo diferente.   No sé nada con certeza p ero empiezo a vivir cada vez que miro al cielo, las estrellas, atardeceres, ocasos y esa luna llena. Me gusta el sol cuando me quema. Me gustas tú, y vaya qué dilema.   I nspirada de poetas malditos e ntre música y escritos entre lo épico y lo triste habito. No he dormido bien , h e soñado mucho lanzando otro pozo a la moneda. Si me enfoco en la cima me pierdo toda la montaña. Y no me extraña lo lejo...